Выходной

Сегодня — воскресенье. Люди бухают по улицам, паркам, скамейкам, а я трезв — у меня выходной. Фляжка с горячащей горилкой соблазнительно булькает в рюкзаке, но не сегодня её час. Я пью холодный чай, слушаю звуки гитары, наблюдаю за переговорами о незаконной сделке, за вялой реакцией толпы на провокацию.

Сегодня воскресенье в этой часовой зоне — это точно; но разве понедельник может наступить через десять минут? Немыслимо. Календарное борется со здравым смыслом. Вряд ли кто победит, так и будут бодаться. Так что мы, обладатели осколков этого самого смысла, продолжаем воскресную ночь.

Пока не кончатся песни, сижу здесь. Начинает холодать в моём теле, но на душе температура “как обычно”. Как обычно проплывают мимо машины, звучит разнообразная речь разномастных людей, огоньки сигарет не заглушат света фонарей, но всё же видны и они.

Я всё думаю, на кого похож голос певицы. На кого похож мне — ясно сразу. На кого должен быть похожим — ясно чуть позже. Ответ банален, хотя я знаю его совершенно случайно.

— У вас нету воды?

“Вода кончилась, только водка”

Отзвучала последняя песня, водитель уборочной машины включает желтоватые огоньки и уезжает. Пора и мне собираться, а то замёрзну задаром.

— Пей, сейчас спирт выветрится

— Закуси сухариком

Слишком дорогой кофе, слишком низкий курс обмена, слишком абсурдные наблюдения выбираю я. Внезапная встреча, абсурдные уговоры. Сколько их, с цветами? А вот и притягательно-пятничное, но обычного оживления уже нет. То ли все переползли от холода внутрь, то ли понедельник в головах побеждает.

И вправду холодно. Я иду слишком медленно — чтобы попадать по клавишам и не попасть в человека, машину, столб, дерево или другую преграду.

— Извините пожалуйста

“Не извиню”

Загорается красный, я — в переход. Через ступеньку или две. В переходе уже ночь. Слишком знакомая мелодия рингтона. Всё равно лучше, чем слушать одну и ту же песню в качестве звонка. Выхожу из перехода, спотыкаюсь, не падаю, поднимаюсь дальше. Здесь поливают зелёную травку. После бега по лестнице уже не холодно, но попадать под россыпь брызг всё равно не хочется.

Экран полнится опечатками. Несколько брызг попадают на меня. Протираю экран, перебегаю дорогу. Таракан слишком большой, чтобы быть правдой, намалёван на плитках. Пора, наверное, и мне домой. Там ждут лаптоп и тёплое для лета одеяло.

“Тонко”

Не ждать светофор, если горит красный — замедлить шаг, если и это не помогает — свернуть. Не ждать метафор — у меня есть опечатки.

Американо с молоком — мне трудно понять этот напиток. “Соня”, “Гоша”. Дверь подъезда открывается с писком. Выходит разнополая пара. Неужели они? И двадцати центов не поставлю.

Слишком много ресторанов для этой короткой жизни. Несколько дней назад где-то здесь бестолковый человек бестолково потратил минуты моей и своей жизни. Чем дальше, чем дольше, тем больше пустеют улицы. Пора и мне закругляться. Дойти до лаптопа, до душа, до кровати.

Но закончится ли на этом мой выходной?