Без солнца

Зима. Нет смысла повторять очевидное, но за окном барабанит весёлый дождик. В темноте, заливающей моё сознание, его капли вспыхивают зеленоватым огоньком. Кажется, это называют синэстэзией.

Сирена скорой разрывает зелёный пейзаж в моей голове, заполняя всё тяжёлым сплошным фиолетовым. На несколько мгновений я проваливаюсь туда и даже начинаю думать, что это звуки моего спасения.

Но занятые медики уезжают обратно в темноту ночи, а я остаюсь бредить до утра.

На рассвете мне почти удаётся заснуть, но всё тщетно. Как бы я ни старался уплыть из этого ада, кривая рука бессонницы бесцеремонно стучит в дверь. Когда я понимаю, что в квартиру и правда кто-то ломится, все намёки на сон улетучиваются окончательно.

Встав с кровати, медленно ползу к выходу. Стук уставшего сердца отчаянно пытается соревноваться со стуком по древесине. Почти дойдя до двери, вспоминаю, что голый и иду в шкаф.

Проходит ещё полминуты; я, облачённый в некое подобие халата, дохожу до двери.

К моему удивлению в глазке так же пусто, как у меня во взгляде. Стук не прекращается и я в конце концов понимаю, что стучат не в дверь, а по крышке гроба. И всё равно, даже сегодня, я не увижу солнце.